Seit ich ihre Fotografien schwarz auf weiß gesehen habe, kann ich mich nicht mehr von diesen beiden Männern lösen, weder vom Fleischhauer Kummerer noch vom Totengräber von Tramin; wenn mir von letzterem träumt, dann glotzt er mich durch dicke, kassengestellte Brillengläser an und bleckt die schiefen Grabsteinzähne, bis ich mich irgendwann aus den Laken schäle und ein, zwei Sätze ins kleinkarierte Notizbuch schreibe, das die Maserung einer Krokodilshaut hat.