Samstagabends sieht der Totengr\u00e4ber von Tramin fern, denn man zeigt die Samstagabendshows, die er so liebt. Im Unterhemd sitzt er auf der Couch und isst W\u00fcrste mit im Kochwasser aufgeplatzten Bauch\u00f6ffnungen von einem Teller, der mit wei\u00dfen H\u00fchnern und schwarzen H\u00e4hnen bemalt ist. Er wischt die Finger am Unterhemd ab und klopft die Asche der Vesperzigarette in die g\u00e4hnende Mund\u00f6ffnung der Bierdose, er sieht fern und denkt nicht mehr an das bevorstehende Wetter und die ausstehenden Arbeiten oder das Ausma\u00df eines Kindersargs.<\/p>\n
Samstagnachts sieht der Totengr\u00e4ber von Tramin fern, denn man zeigt die Samstagnachtfilme, die man ihm unter der Woche vorenth\u00e4lt. Er zieht sich das Unterhemd unters Kinn und zwingt der Couch seinen Rhythmus und seinen Willen auf wie einem zuschanden gerittenen Pferd, das er mit schweren Handstreichen der Bildr\u00f6hre entgegentreibt, in den nachtschwarzen Wald seiner Kindheits\u00e4ngste hinein, wo der Vater sich auf die Mutter senkt und das barf\u00fc\u00dfige Kind im Flur steht und ahnt, wie der Vater die Mutter unter sich begr\u00e4bt, und h\u00f6rt, wie eine Hand am Eisengitter des ehelichen Totenbetts r\u00fcttelt, und f\u00fcrchtet, dass die Mutter nicht mehr wachzukriegen ist bis Sonntagmorgen und samstagabends tr\u00e4umt dem Totengr\u00e4ber von Tramin von den B\u00e4umen fremder Frauen \u2013 sich ver\u00e4stelnde Ber\u00fchrungen \u2013, bis seine leeren Aug\u00e4pfel ohne Netzhaut und doppelten Boden an die Zimmerdecke fallen, wo unsichtbare H\u00e4nde den Kruzifixus an einem Rosenkranz aus glatzk\u00f6pfigen Eicheln aufkn\u00fcpfen.<\/p>\n
Sein Blut pulsiert unter der Pelle des gewienerten W\u00fcrstchens, die Schlange seines kleinen Todes kriecht durchs Schamhaardickicht und sagt, es habe alles seine Ordnung, der Sonntag werde wieder dem Herrgott geh\u00f6ren.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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