Hier unten? Hier unten \u00e4ndert sich nichts.
\nHier unten sitzen sie immer noch: mit ihren ger\u00f6teten Gesichtern \u2013 von der Landluft \u2013, mit ihren schlechten \u2013 vom Rauchen \u2013 und ihren guten Z\u00e4hnen \u2013 von der Versicherung \u2013, mit ihren geschwollenen Ringfingern \u2013 vom Heiraten \u2013 am Stubentisch und stellen immer noch: ihre Bierflasche, sie sind auf dem Sprung, auf der abwaschbaren Tischdecke ab, ihre Piccoloflasche Sekt, die sie vor ein paar Wochen selbst vorbeigebracht hatten, als sie auf dem Sprung gewesen waren, die seitdem in der Geschenkt\u00fcte mit der roten Kordel gestanden hatte. Bei Bier oder Sekt oder \u2013 zu besonderen Anl\u00e4ssen, wenn sie etwa zum Geburtstag auf einen Sprung vorbeigekommen sind \u2013 bei einem Schnaps schimpfen sie: auf die Zigeuner in der Verwandtschaft, auf die Zigeuner in den Arztpraxen, in einer Tour schimpfen sie: auf die Zigeuner in der Regierung und die Zigeuner aus dem Osten, die neue Zigeuner sind, weil es einen neuen Osten gibt, sie schimpfen: auf die Zigeuner im Zigeunerviertel und auf die falschen Schlangen im Pfarrgemeinderat und im Elternbeirat.
\nMan setzt Kinder in eine Welt, deren Muttersprache aus einem endlosen Zigeunerwortschatz besteht, die \u00fcber jedem ungeborenen Kindskopf bereits einen Dachstuhl oder einen Verschlag aus Heimlichtuereien und Verleumdungen, aus Beschimpfungen und Verw\u00fcnschungen gezimmert hat, in einer Sprache, in der man sogar Kinder zu Kindern von Zigeunern machen kann, sich sagen kann: was soll aus denen schon werden, bei diesem Vater, dieser Mutter, diesem Mensch, diesem Saumensch\u2026? \u2013 oder: hoffentlich kommt es zu den Gro\u00dfeltern, hoffen wir das Beste \u2013 oder: ist es zu sp\u00e4t, es noch wegzumachen?<\/p>\n
Beim Schreiben versuche ich, mir die Zahl \u2013 eine Zahl, sage ich mir, kann man sich einpr\u00e4gen, wo es keine Namen gibt \u2013 der weggemachten oder nicht nase-, sondern ger\u00fcchteweisen Kinder ins Ged\u00e4chtnis zu rufen, die ich durchs Erz\u00e4hlen, auf Nachfragen, vom H\u00f6rensagen in ihrer halbherzigen Menschwerdung kennengelernt habe, und mir f\u00e4llt auf, dass ich selbst noch in meiner armseligen Dorfsprache gefangen bin, die mir das Wort aus dem Mund nehmen oder mich mundtot machen will, und dass ich f\u00fcr diese Kinder keine Geschichte erfinden kann, die sie nicht im Abort enden l\u00e4sst oder als bauchnabelzeichnendes Stigma der werdenden und nie gewordenen M\u00fctter, der Frauen, die immer T\u00f6chter bleiben, die schweigend mit ihren weggemachten und zum Gespr\u00e4chsthema gewordenen Kindern schwanger gehen, sie durchs Dorf tragen und in die Obhut des Dorftratsches geben, in der d\u00fcrftigen Nachbarschaft der immergleichen Vorhaltungen und Geschichten aufwachsen lassen, als ungebetener und stummer Tischgast bei Kaffee und Mutterkuchen.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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